>> Pulsation Minute

 

 

ET POUR UN PEU il faudrait que je m’inscrive sur face book, sous prétexte que les blogs sont morts (en témoigne l’affluence 0 dans la rubrique « commentaires récents » qui se traduit plutôt comme étant la représentation parfaite d’un désert).

Pour un peu, il faudrait se mettre à écrire des choses politiquement (in)correctes afin d’assister à une piètre gloire, tout ça pour des gens qui finalement se hasardent à se balader sans but sur la toile dans l’espoir de tuer quelques minutes.

 

Dans une colocation où le climat est fonction des humeurs respectives de chacun des protagonistes, il faut bien reconnaître que l’on ne s’ennuie pas souvent. Le temps passe mais ne se perd pas. Un Casper peu scrupuleux qui fait tomber les disques accrochés au mur, le fabuleux destin du coupable non démasqué qui ne tire pas la chasse d’eau, Alors quand les chats ne sont pas là, je m’ennuie. Baromètre, tu m’en diras tant.

 

Baromètre « pulsation/minute » à plat, c’était quand la dernière fois ? C’était aujourd’hui. Au boulot, sans doute. Choc post-traumatique d’une digestion non digérée sous une chaleur qu’impose un climatiseur, forcément, toujours, mal réglé. Il faut se booster.  

Un coca = touche F4 dans le distributeur. Bâtiment H3. Couloir qui mène à la mort (salle fumeurs oblige). Face à face prémédité avec ce distributeur, c’est la machine qui va gagner, je vais finalement prendre un café (dé) aromatisé où la touillette est encore trop courte pour permettre de mélanger le sucre resté au fond et la poudre. Je vais laisser mon doigt appuyé sur la touche « plus de sucre » suffisamment longtemps pour être énervé jusqu’au point d’enchaîner plus tard des phrases à la syntaxe qui donneront l’impression de venir d’une contrée lointaine. (Pense bête : Prendre RDV chez un orthophoniste ?)

 

Trop de sucre ne fera son effet qu’une fois la tâche achevée, c'est-à-dire en rentrant chez soit.

Baromètre « pulsation/minute » : élevé. Trop de sucre.

Chats aux abonnés absents.

Baromètre s’affole. Il a envie de crier. N’importe quoi. Le rythme de la plume s’accélère, fidèle, calqué, véritable siamois de la mélodie qui à elle seule tient compagnie. Merde, bite, chier. Nimp’. Et puis c’est normal. Pas l’habitude d’être seul dans l’appart. Rire à pleine gorge pour rien, tout seul, s’arrêter net, sans aucune raison apparente. Je pourrai écouté Larusso que ça n’engendrerait les réflexions de personne. Je pourrai même me surprendre moi-même à écouter les chansons qui passent en boucle dans l’appart et contre lesquelles je peste sans cesse (pense bête : cacher le CD des CSS ?). Pour un peu, je pourrai pisser la porte ouverte.

 

Pense bête global :

Moins de sucre. De toute façon le distributeur n’est qu’un ruineur de porte monnaie incapable d’avaler ces petites pièces de monnaie dont personne de veut.

Prendre RDV chez l’orthophoniste (résultante d’un surplus de sucre donc non)

Cacher le CD des CSS.

Oublier les baromètres à la con.